Solo un'insignificante nota personalissima prima del sonno

Dunque siamo soli. Nulla ci appartiene. A parte la solitudine e la gioia di poter respirare aria pura. Eccoci, nudi, puri e senza orgoglio. Eccoci strisciare nelle nostre tane, in cerca di rifugio e comprensione. Eccoci uscire dal nido, rinascere dopo il sonno. Ci affacciamo timidi e speranzosi ogni mattina per inglobare il casuale flusso di mondo che ci passa sotto il naso. Sappiamo che molte delle speranze mattutine andranno disilluse.

Prefiguriamo abbracci e un’umanità palpitante, azioni vitali costruttive e lampi di idee confortevoli. Raramente accade. Di solito prendiamo calci in faccia. Ma non importa, lo sapevamo, l’esperienza ce lo fa prefigurare. L’importante è tentare ogni mattina, tanto poi la pelle si è ispessita e i lividi fanno sempre meno male.

Sì, incassare. Come i pugili dei tempi eroici, quelli capaci di soffrire, di resistere alla forza preponderante dell’avversario. Vincere l’incontro con la forza di volontà, il carattere d’acciaio di chi non può andare a tappeto perché c’è qualcosa che va oltre il limite di sopportazione di botte che riesci a prendere. Perché hai dentro una storia e dietro qualcuno che crede in te. Avere la fibra, non essere un campione. Niente tecnica ma solo nervi. Incassi, senti il dolore, ti senti perso. Più volte ti sfiora il pensiero di cedere all’invitante pace del tappeto. Nessun eroismo. Ma quella spinta che distingue chi sa incassare e che può anche perdere ma dimostrando di cosa è in grado rispetto a chi vuole vincere solo perché ha più mezzi, ma non è in grado di soffrire. Riuscite a vedervi come pugili pesti e fragili che ancora gonfi e doloranti per l’incontro di ieri sono pronti al prossimo incontro senza remore.

Eppure anche il lottatore indomito ha un limite. Il punto di rottura che lo rende umano, la sconfitta che dà il vero significato alla lunga serie di sofferte vittorie. Una sconfitta inattesa, un ostacolo superabile. Crollato sotto un colpo all’apparenza innocuo, evitabile forse. uno di quei colpi che di solito avrebbe incassato a testa bassa. Ma chissà forse ti ha spezzato il respiro e ti ha piegato. un ginocchio sul tappeto e hai subito sentito che la sconfitta era inevitabile. Il resto è stata una conseguenza di quel contatto. Così quel colpo banale e insulso ti ha vinto perché il fato (è troppo romantico chiamarlo così?) ha disegni strani, obliqui, costruisce un’epica sui particolari incoerenti.

Oggi ho avvertito il mio colpo. Sono livido e stordito. I pugni sono le parole. False, mistificanti e devianti. Me ne sto statico ad ascoltare le paranoie elettro-rock degli O.S.I. In alcune claustrofobie soniche mi ci trovo bene perché mi estraniano dal malessere. Mi alieno nel sound ipnotico, oscuro e straniante. I colpi fanno così male che sono assediato dalla nausea. Parte dallo stomaco e finisce sulla testa. Questa nausea non sembra lasciarmi e il suo sapore sembra soffocarmi.

Questo post doveva essere un commiato. Ma poi un pensiero cadente mi ha colpito mentre scrivevo: sai cosa sarebbe veramente rivoluzionario? Il silenzio. Un’idea confusa ma che intuisco illuminante. Di conseguenza lo scritto muta in corso d’opera, si trasforma e con un colpo di coda diventa altro. Commiato silente, senza rabbia, senza accuse, dalla fine di una giornata di sconfitte senza spiegazione apparente. Incasso, perdo e non recrimino.

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